
烛火下,显得格外刺眼。 空气中,还残留着他那,廉价的仁慈与愚蠢的悲鸣。 嬴政,静静地坐在那,一动不动。 他那张俊美威严的脸上,看不出任何情绪,仿佛刚刚那个被气得吐血昏迷的,不是他的亲生儿子,而是一个,与他毫不相干的陌生人。 许久。 他缓缓吐出一口浊气,那股混杂着酒气与杀意的气息,让整个暖阁的温度,都仿佛又降了几分。 他没有看魏哲,目光只是,空洞地,落在面前那盏,不断摇曳的烛火上。 那声音,沙哑,干涩,带着一丝,连他自己都未曾察觉的,疲惫与脆弱。 “阿哲。” “你……恨他吗?” 这个问题,问得没头没尾。 但魏哲知道,嬴政问的“他”,指的不是那...
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